 |
Ромашковый мёд.
"...Пропавший без вести, Я назову Тобой дорогу..." (Юрий Шевчук). В декабре одному холодней, И лежит белый снег, будто пепел; Я боялся несолнечных дней, Я зимою про солнце Тебе пел. Но в объятья холодных степей Уходила душа, словно инок, Ты поверь, что вернусь, и не пей Черным вечером водку поминок. И на снеге я кровью писал, Красной пастой на белой бумажке, Чтобы, выпив ее, в небеса Поднимались из праха ромашки. А весной – золотая пчела Из ромашек напьется нектаром, Ведь стихи выливал из чела Я холодной зимою недаром! Старый пасечник вытащит мед Из уютного, доброго улья; Он стихи на снегу не поймет, Но расставлены к ужину стулья. Моей кровью напоит внучат, И от меда им будет приятно, А пока что - стихи не звучат, Превращаясь в кровавые пятна. |
 |