...В нем нет ни капли благородства, но есть букет. Вы спросите меня: в чем загадка этого букета? Я вам отвечу: не знаю, в чем загадка этого букета. Тогда вы подумаете и спросите: а в чем же разгадка? А в том разгадка, что "белую сирень", составную часть "духа Женевы", не следует ничем заменять, ни "жасмином", ни "шипром", ни "ландышем". "В мире компонентов нет эквивалентов", как говорили старые алхимики, а они-то знали, что говорили. То есть, "ландыш серебристый" - это вам не "белая сирень", даже в нравственном аспекте, не говоря уж о букетах.

"Ландыш", например, будоражит ум, тревожит совесть, укрепляет правосознание. А "белая сирень", напротив того, успокаивает совесть и примиряет человека с язвами жизни.

У меня было так: я выпил целый флакон "серебристого ландыша", сижу и плачу. Почему я плачу? - потому что маму вспомнил, то есть вспомнил и не могу забыть свою маму. "Мама", - говорю. И плачу. А потом опять: "мама!" - говорю, и снова плачу. Другой бы, кто поглупее, так бы сидел и плакал. А я? Взял флакон "сирени" - и выпил. И что же вы думаете? Слезы обсохли, дурацкий смех одолел, а маму так даже и забыл, как звать по имени-отчеству.

И как мне смешон поэтому тот, кто, приготовляя "дух Женевы", в средство от потливости ног добавляет "ландыш серебристый"! Слушайте точный рецепт:

"Белая сирень" - 50 г.

Средство от потливости ног - 50 г.

Пиво "жигулевское" - 200 г.

Лак спиртовой - 150 г...

Я вот думаю.. стоит ли этот праздник делать официальным выходным?:)
--
все равно весь день.. нерабочие мисли.

 Пасха.

Дождь с утра стучится в гости, -
Приоткрой окно ему;
Мы воскреснем на погосте,
Будет все по-Твоему.
Дождь уйдет, слегка поплакав,
На четыре стороны.
На древки намокших флагов
Приземлятся вороны.
Сны цветенье мы не спрячем, -
Где Мечта дрожала бы,
Там в луче зари горячем
Испарятся жалобы.
А в саду, как жизнь, бездонный
Прямо с неба рваного
Ты увидишь лик Мадонны:
Мы начнем все заново…
Над Голгофой, кровью мытой,
Плыли тучи рыжие.
Фарисей и глупый Мытарь
Предали и выжили.
И расскажет нам сорока
На высоком тополе,
Как вели на казнь Пророка,
В дикой пляске топали.
Но от слез напрасно мокну:
Не затеять драку ли
С Ветром, что на потных окнах
Стер Твои каракули.