Ромашковый мёд.

"...Пропавший без вести, Я назову Тобой дорогу..." (Юрий Шевчук).

В декабре одному холодней,
И лежит белый снег, будто пепел;
Я боялся несолнечных дней,
Я зимою про солнце Тебе пел.
Но в объятья холодных степей
Уходила душа, словно инок,
Ты поверь, что вернусь, и не пей
Черным вечером водку поминок.
И на снеге я кровью писал,
Красной пастой на белой бумажке,
Чтобы, выпив ее, в небеса
Поднимались из праха ромашки.
А весной – золотая пчела
Из ромашек напьется нектаром,
Ведь стихи выливал из чела
Я холодной зимою недаром!
Старый пасечник вытащит мед
Из уютного, доброго улья;
Он стихи на снегу не поймет,
Но расставлены к ужину стулья.
Моей кровью напоит внучат,
И от меда им будет приятно,
А пока что - стихи не звучат,
Превращаясь в кровавые пятна.